Palabras

El universo construido de palabras que aún no se han dicho

Que solo se han pensado, fundamentan este mundo de ilusiones.

Las palabras  -dicen- se las lleva el viento,

Pero otro viento las trae de vuelta,

tal como a las bolas de heno en el desierto seco.

Van y vienen como los días y las horas.

Hubo un tiempo en que la palabra me esclavizó y dio muerte,

Ahora,  espero redención a través de ella.

Y, aunque ya no deseo usarla

No sé si el silencio sirva de algo,

Si es que la creación del mundo está sujeto a ella.

Fui una Virginia Woolf  en otro tiempo.

También sumida en un río de melancolía, que no mar. 

Diferentes eran mis aguas.

Fluyendo  de espaldas en el cristal del rio

Mirada de cielo, quieta  travesía

Fantasía del no ser, del no estar.

Tan solo cielo y caricia de agua.

Mientras tanto, las palabras aguardaban.

Ya no hay melancolía ni cristalinas aguas

A veces, un profundo mar tormentoso

Me envuelve y mata.

Y la palabra no se atreve a ser pronunciada,

Solo desconcierto y vivir anclada.

Beatriz.